Miraba de reojo aquellas cosas,
entre blancos y azules perdía mi foco,
tratando de contar cosas desde otro fondo,
todavía dudoso preguntas saltaban,
retomaba las formas y veía de nuevo,
rayas y curvas se volvían palabras,
que se volvían sentencias,
y luego colores,
para ser ideas tempranas
que me cegaban de nuevo,
flor de plástico,
imitación eterna
de un recuerdo vivido,
el mejor cuadro
de mil fotogramas,
tu sonrisa del día
o el perfume ajeno.