Miraba sumido la esquina más oscura y rancia de la verduzca pared que remarcaba una puerta poco diferente, marrón y agrietada, se descamaba con películas de óxido que formaban un polvillo en el piso ya acumulado en singular montículo férreo. Cansado, reaccionó a la resequedad de sus ojos, cerrándolos despacio, con un esfuerzo doliente, reconociendo manchas que trataba de resolver pensando, no sabiendo cómo; tomó conciencia y bruscamente despertó en sí. No, ¡no han sido hormigas! — exclamaba en mientes y con ojos tensos, el militante — ni polillas, ni polvo — definía en silencio — ¡es caspa de puerta! — murmuraba rebuscando entre las pátinas de los muros ese bulto en el suelo que percibió en aquel primer parpadeo. Levantó la mirada, y observó la esquina de siempre, ya no como una difusa oscuridad sino al detalle; telarañas negras envolvían una esfera sombría que reflejaba una fuente de luz a lo lejos. Una cámara — suponía el militante, explorando más su entorno, buscaba el pomo en la puerta, la salida inmediata — ¡mierda! — gritó y pretendió correr a rebuscar más, en vano — no, no — se lamentaba, sus piernas no respondían, nada.